letras en el tiempo de lourdes aquino

martes, 29 de octubre de 2013

SALUDOS AL MAR

Eres tan bello
como la sonrisa de Dios
Te observo en silencio
Escucho tu melodia
Extasiada quedo!
Eres tan inmenso

con tu movimiento singular
que hasta las damas
te imitan en su caminar
Eres excelso!
Profundidad eres
sabiduria y creacion
amor y cancion
Saludos te doy
Amor eres!
Oh mar!

foto por  Lourdes Aquino:  Playa de Chuao Estado Aragua Venezuela
 

viernes, 18 de octubre de 2013

LETRAS EN EL TIEMPO DE LOURDES AQUINO: PLAZAS

LETRAS EN EL TIEMPO DE LOURDES AQUINO: PLAZAS: Paseando en otras calles Recuerdo mis pasos En la ciudad natal Que me tuvo en sus brazos La plaza de bolívar Grabada en mi ...

PLAZAS



Paseando en otras calles
Recuerdo mis pasos
En la ciudad natal
Que me tuvo en sus brazos

La plaza de bolívar
Grabada en mi alma
Aviva la llama
Mientras observo otra plaza

Otra plaza, otro héroe, otra patria
Mañana mis pasos
Recorrerán la plaza
Un dia dejada
Pero no olvidada
                                        PLAZA BOLIVAR DE MARACAY-ESTADO ARAGUA-VENEZUELA

jueves, 17 de octubre de 2013

LETRAS EN EL TIEMPO DE LOURDES AQUINO: REFLEXIONES DE UN ESPEJO

LETRAS EN EL TIEMPO DE LOURDES AQUINO: REFLEXIONES DE UN ESPEJO: Reflexiona mi alma Entre un puño de ciruelos; Reflexiona el espejo Al verte siniestro Espumas que abundan Suben y bajan… Se...

REFLEXIONES DE UN ESPEJO



Reflexiona mi alma
Entre un puño de ciruelos;
Reflexiona el espejo
Al verte siniestro
Espumas que abundan
Suben y bajan…
Se expanden
Y bebo mi chocolate
Espumeante
Y reflexiona mi espejo,
Mi corazon
Un viejo loco,
Amigo de los sentimientos
Mientras leo a Benedetti
Vargas Llosa y el periodico…
Reflexiona hoy mi alma
Asimilada a tu sombra
Y rio
Y gozo,
De tu nefasto ímpetu
De tu inmadurez sobervia
Loca e infeliz,
No cree en ti
Menos en mi
Pero reflexiona mi alma
Mi corazon,
Reflexiona mi espejo…

                                        

LA BURLA


Empezando el dia
rayos que iluminan
pasean las horas
cayendo la aurora
razones demas
para pensar
razones que duelen
la burla que crece
Pensamientos van
pensamientos vienen
una sorpresa me deja desecha
El sol ya no existe
se fue a juguetear
a otros paisajes
Se oscurecio el cielo
se esfumaron los anhelos
se fue con su amor
y palabras bonitas
Sol cobarde
que destrozo mi dia y corazon
la burla de pies ligeros
toco mi ardor
y el llanto rodo
por mi piel de nacar
que segun las palabras
eran distincion...
Ahora en mi
de vuelta
esperare al sol
con peculiar brillar
Un sol
mil soles
mil palabras bonitas
Una burla que camina
tocando corazones...
Darlo todo por una - persona que solo de va a burlar de ti, pero que tu crees que es la correcta.

PREFERIDA NOCHE


Oscuro esta el dia
una noche eterna se avecina
Una noche serena
dolida , llorona
sorprendida y herida...
Las flores murieron
las palabras de amor se fueron
volando con el viento
esparcidas quedaron
al otro lado del mundo
siguen su camino
no dan explicaciones
no son necesarias
son libres como el aire
solo eso importa
eso es bueno!
supongo es bueno!...
Ante el panorama
me adapto a la noche
con su luna y estrellas
de este lado del mundo
Noches sin palabras
con flores marchitas
y pajaros muertos
sin sol irritante
que encienda mis pensamientos
Solo silencio
silencio y mas silencio...
De vez en  vez
sentire el ulular del viento
acariciando mi alma
Prefiero la noche...

MENTIRAS


MENTIRAS BLANCAS
MEZCLADAS CON ASERRIN
MENTIRAS CRUELES
QUE ESCRIBEN
QUE MATAN
QUE DUELEN
MENTIRAS
SACADAS DE UN BAUL
ES LA VIDA
MENTIRAS BLANCAS...

MI RISA


La risa que emana de mi alma
no se ahoga entre nimiedades
no es un objeto para encapricharse

La  risa que produce mi ser
es una avalancha de rios
que llevan diferentes cantares

No es una mascara mi cara
cuando sonrio complacidamente
es la alegria de mi existencia

Sin ver ni reparar en hechos
sin atencion a los que me detractan
ni a intereses o caprichos de algunos

La risa que sale por mis poros
va mas alla de cosas materiales
es simplemente la alegria de vivir

La alegria de como vivo, siento y pienso
de existir,  ser y estar siempre dispuesta
es la alegria una bendicion en mi

Amo y amare eternamente mi risa...

jueves, 3 de octubre de 2013

HORACIO QUIROGA ORGULLO LATINOAMERICANO


                                             por: Lourdes Aquino




     Marcar un camino, dejar huella, hacer desde una vision particular es la vida misma. En la literatura como en todos los ambitos de la vida muchos seres van dejando huellas. desde remotos tiempos el ser humano ha buscado la forma de expresarse a traves de movimientos, colores y figuras, a traves del lenguaje, pero es atraves de la escritura desde sus inicios que el ser humano ha explotado su potencial creativo al describir con signos lo que su cerebro codifica.
   
      Nace asi una idea, un codigo que es necesario expresar; en este orden de ideas la evolucion busca su camino, ejemplos claros de ellos tenemos entre nosotros dia a dia. cientificos, medicos, artistas, pensadores y escritores dan continuamente el salto hacia una forma de expresion que toque sentimientos, ideas y problematicas.
    
     En este orden de ideas encontramos dentro del ambito de la litertura toda una gama de representantes dignos de nombrar por su existir, vivencias que han reflejado a traves de sus letras; ejemplos de ellos tenemos: Leon Tolstoi, Oscar Wilde, Samuel Beckett, Anton Chejov, Edgar Allan Poe, Agatha Cristie, Antonia Palacios, Jorge Luis Borges, Gabriel Gracia Marquez, Pablo Neruda, Romulo Gallegos, Mario Vargas Llosa, entre otras personalidades.

     Los escritores representan y han representado en el mundo el vivir de sus epocas, han sido, son y seguiran siendo la copia fiel de un tiempo; el que les ha tocado vivir, reflejando en sus escritos el sentimiento y desarrollo de sociedades, conformidades e inconformidades.

     Uno de ellos ha sido Horacio Quiroga cuentista, dramaturgo y poeta Uruguayo nacido el 31 de diciembre de 1878, se le ha considerado el maestro del cuento Latinoamericano, Naturalista y Modernista. Su padre Prudencio Quiroga y su madre Pastora Forteza, Horacio crecio sin su padre debido al fallecimiento de este al dispararsele un arma de fuego cuando el tenia escasos dos meses de nacido. En su adolescencia demostro avido interes por diferentes especialidades como la literatura quimica, mecanica, el cilindro y la vida de campo. Funda la sociedad de ciclismo de Salto, simultaneamente estudiaba, trabajaba y colaboraba con las publicaciones de La revista  y la reforma.

     Luego del suicidio de su padrastro decide viajar a Paris, pero el viaje no resulto ser lo esperado para Quiroga quien regresa a su pais y rune a sus amigos formando asi una especie de laboratorio literario experimental donde comprobaron nuevas formas de expresarse, a este laboratorio lo llamo El consistorio del gay saber. En 1901 publican su primer libro en Buenos Aires: Los Arrecifes del Coral dedicado Lugones pero se ve empañada esta felicidad por la muerte de sus dos hermanos Prudencio y Pastora a causa de la fiebre Tifoidea en el Chaco.

     Se hace profesor de la mano de su cuñado y a la vez un excelente fotografo realizando junto a Lugones una expedicion por Misiones para investigar unas ruinas de misiones jesuitas. Desde 1904 es marcada la influencia de Edgar Allan Poe y publica el libro   El crimen de otro, mereciendole muy buena critica. Escribio muchos cuentos de tema rural pero tambien para niños. En toda esta intensa vida literaria que comenzaba para Horacio, fue el amor a una de sus alumnas lo que le marco y empecinado en ese amor, en contra de los padres de su enamorada decide irse a vivir en la selva a una residencia que habia construido para tal fin. Con Ana Maria Cires tuvo dos hijos, niña y niño; de alli en adelante su vida estuvo marcada tras una busquedad del amor y la escritura.

     Realizaba diferentes trabajos a la par que escribia sus cuentos estos siempre marcados con la fatalidad, con una naturaleza agresora a los seres humanos. Quiroga interpretab a la naturaleza como un gran mounstruo que acechaba al ser humano, con su grandiosidad desmedida, su impetu, su fuerza a la cual los seres humanos estamos desprotegidos terminando siempre en esa fatalidad del existir. El amor y el drama , la vida y la muerte, componentes de su extensa produccion literaria aunque en sus cuentos para niños abundan los animales que conversan entre si planteando diversas facetas infantiles al respecto que le proporcio mucha acogida.

     Durante su carrera de escritor se puededecir que Quiroga paso  por varias etapas, seguidor de la escuela moderna fundada por Ruben Dario fue obsesivo lector de Edgar Allan Poe y Guy de Maupassant, de esta influencia conseguimos la coleccion: cuentos de amor de locura y de muerte. Tambien a la par tuvo la influencia de Rudyard Kipling con  El libro de las tierras virgenes que cristalizo en Cuentos de la Selva.

     Quiroga tambien realizo un decalogo del perfecto cuentista dedicado a escritores noveles y en el cual establece unas reglas que resultan ser contradictorias con su propia obra. Este hecho se puede interpretar como una cierta ironia de su estilo propio ante el debe ser. La mayoria de sus relatos contienen un lenguaje recargado y abundantes objetivos.

     Otra de las etapas podria llmarse asi es la del retrato realista angustioso y deseperado de la salvaje naturaleza. Sus personajes se desarrollan en ella y mueren; describe con tal arte la tragedia y miseria que persigue a los obreros de misiones lugar donde residio casi toda su vida. Su dolor en las siguientes generaciones fueron temas de interes para sus narraciones como tambien los tabu en la sociedad de principios de siglo XX lo que le llego a dar consideraciones como arriesgado y avanzado en sus ideas.

     Al analizar su onbra podemos ver esas diferentes etapas de su vida, la confusion e inmadurez de su adolescencia. Su etapa de madurez se ve reflejada en Historia de un amor turbio y Pasado amor donde plantea la tematica: los amores entre los hombres maduros y jovencitas. Estas dos novelas contienen caracteristicas autobiograficas que siempre le atormentaron. De alli en adelante marco un estilo donde un juego espantoso, una lucha entre el hombre y la naturaleza, se convierten en desigual terminando con el infortunio humano, muetes, demencia o la desilucion.

     Su personalidad Hipersensible y excitable dado a amores imposibles, frustrado en sus empresas pero emocional y creativo. De esta manera encontramos un hombre, un Horacio Quiroga cuyas lineas de su vida son las lineas de su obra, extensa tragica, real y creativa.

     Un hombre, un escritor, un latinoamericano. Admiracion asu vida y obra.

                                  Homenaje a su recuerdo...





     

domingo, 22 de septiembre de 2013

SE LLAMABA SN..Fragmento...autor: JOSE VICENTE ABREU...Venezolano

Un inventario de la vida. No veo las manchas de sangre, pero se que están allí, en la pared. Prendí un cigarrillo. Las manchas en la pared. Los muertos,los mutilados, bailando en la pared a la luz del cigarrillo. Una foto de un hombre mutilado. Una carta anónima con muchos errores ortográficos. La letra grande en un afán de perfección. Barquisimeto. La tortura de Barquisimeto. Aquella monstruosidad producida por el cerebro y las manos del hombre....


AH! LEONARDO RUIZ PINEDA...por Alberto Ravell

  Fragmento tomado del libro:
 Poesia en la resistencia ediciones Centauro Venzuela  
1971


!Ah! Leonardo Ruiz Pineda,
compañero, !noble hermano!
como me duele tu muerte
como me duelen las manos









de buscar entre tu sangre,
mas alla de mis entrañas
a mi pueblo torturado.!

!Ah! Leonardo Ruiz Pineda,
compañero, camarada...

Como me duelen tus hijas
-Natacha y Magda- tan tiernas
en vientre de amor sembradas...
Como me duele tu sangre
que llama a rebato ahora
y me duelen las estrellas
que en tus ojos se apagaron.

!Ah! Leonardo Ruiz Pineda,
!noble hermano, compañero!
Como me duele la noche 
en que la muerte llegara
con paso leve y artero...
Manos de innoble acechanza
junto a tus ojos valiente
te apagaron los luceros...

!Ah! Leonardo Ruiz Pineda,
nervio y lucha de Venezuela!

Por la calleja pasaban
entre balas y centellas,
los hombres uniformados;
voz de fuego repicaban
las pistolas asesinas
en campanarios de acero...
Sangre moza te manaba
del asiento de tu pecho,
que nunca anido la infamia,
y en polvo te convirtieron
el corazon generoso
que a tu tierra se dio entero...

!Ah! Leonardo Ruiz Pineda,
nubes negras se cruzaban
por los caminos del cielo.

!Ah! Leonardo Ruiz Pineda,
te asesinaron cobardes,
por miedo a tu voz de hombre
que el silencio taladraba;
los que no tienen entrañas
los que amordazan los pueblos
los que asustan a los niños,
los que desbnudan mujeres;
los que siembran a los caños
de llantos y maldiciones;
los que construyen prisiones
con torturas y gemidos;
los que visten uniformes
manchados de sangre y lodo...
Los que se dicen ``decentes``
los que se dicen ``austeros``
los que traicionan su casta,
los que se llaman ``doctores``
los que en vez de sangre llevan
espesa noche en sus venas...

EN GUASINA NACE EL HOMBRE...Por Artemio Yupanqui...fragmentos del libro Poesia en la Resistencia de Ediciones Centauro Venzuela

                                                 vengo de los alambres de Guasina
                                              desde las puas, llenas de carne y sangre
                                              desde la propia muerte levantado.


Yo andaba en la ciudad,
recuerdo...
en su suelo y su aire de petroleo
vaciando cada dia mis huellas
junto a las huellas de los trausentes.

Andaba entre mi pueblo perseguido,
metido entre mi blusa ciudadana
y sus largos bolsillos clandestinos.

Yo iba por el frio hasta la madrugada
para llenar la noche de consignas,
andaba con el sol por la ciudad
hasta los recios musculos del hombre,
hasta el pan y su origen
donde nace el sudor
y su caliente espiga.

Asi me sorprendieron los bandidos
los que de noche van a los cuartos
y meten la linterna y la pistola
en el ojo del niño y el anciano.

Yo andaba en la ciudad,
recuerdo...
!A Guasina! grito la `policia
y hacia los campos de concentracion
nos fuimos!

      II

Ibamos a Guasina por el mar
los bandidos dispararon
sus fusiles al sol
para ocultarnos,
pero la gente nos tendio
su brazo
a traves de la polvora y el fuego.

!Sobre el pecho del mar!
en una ostra de hierro
para que no nos viera el pescador
para que el eire no se llenara
de banderas.

Entre la nuez de hierro
y su pared cerrada,
El grito del compañero loco
fue la almendra
Y la serpiente roja de la disenteria
lanzandose hacia el mar
desde los escusados,
y la noche pasaba por los ojos
a lavar los recuerdos en la sangre.
Eramos un manojo,
un haz
una apretada punta
de la vida!

martes, 30 de julio de 2013

EXITO



        Es comun pensar que el   Exito tiene que ver en su totalidad con ser millonario, poseer enormes cantidades de dinero, fama etc. Pero esencialmente el exito, responde a la materialuizacion de aquellos grandes deseos del  ser. Desarrollar las metas propuestas que surgen de la fuente de los deseos de armonia y bienenstar del ser humano.

       Muchas personas mantienen la creencia de que el exito llegara a sus vidas cuando cobren la herencia, tengan un auto ultimo modelo, compren una mansion en tal sitio, tengan una tarjeta de credito tal etc etc. Realmente el exito puede y debe entenderse como la consecucion de un objetivo; en tal sentido podriamos acostumbranos a percibir las pequeñas cosas de la vida como exitos personales.

      Resultaria interesante poder sentarnos cada dia frente al atardecer y decir ´´  Que exitoso(a) soy, hoy he cumplido mi objetivo, he realizado mi deseo´´ ´´Que exitoso(a) soy, he realizado mi deseo de esta semana´´ ´´Que feliz y exitoso(a) soy, he realizado mis deseos de este mes´´ Muy importante seria poder decir frente al atardecer ´´ Que exitoso(a) soy, he cumplido y hecho realidad  mis deseos de este año´´ y al final del camino poder despedir ese atardecer, voltear hacia el mundo y gritar:

´´Que feliz y exitoso(a) soy y he sido toda mi vida; todos estos dias, semanas, meses y años he cumplido los deseos de mi vida, me voy feliz y exitoso de lo que como ser humano he logrado´´

´´Mi paso por el mundo fue un exito´´


                                                            

martes, 16 de abril de 2013


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sábado, 6 de abril de 2013

LAS OLAS DE VIRGINIA WOLF...FRAGMENTOS Y OPINIONES


     

por Lourdes Aquino




'' El sol aun no se habia alzado. Solo los leves pliegues como los de un paño algo arrugado, permitian distinguir el mar del cielo. Poco a poco, a medida que el cielo aclareaba, se iba formando una raya oscura en el horizonte, que dividia el cielo del mar, y en el paño gris aparecieron gruesas lineas que lo rayaban, avanzando una tras otra, bajo la superficie, cada cual siguiendo a la anterior, persiguiendose una a otra, perpetuamente´´...


Con este fragmento se inicia el libro ´´Las olas´´ de la reconocida escritora Britanica Virginia Woolf.










Nació el 25 de enero de 1882 en Londres. Virginia nunca fue a la escuela, sus estudios los realizó en su casa. En 1905, al morir su padre, Virginia y sus hermanos abandonaron el elegante barrio en el que vivían y se trasladaron al bohemio barrio de Bloomsbury, que dio nombre a un extravagante grupo de poetas, novelistas y pintores que se formó a su alrededor y que estaba integrado, entre otros, por T.S. Eliot, Bertrand Russell, Vita Sackville-Wets y el escritor Leonard Woolf, que el 10 de agosto de 1912 se convertiría en su marido. Cinco años después crearían la editorial Hogarth.

En sus primeras obras, Fin de viaje (1915), Noche y día (1919) y El cuarto de Jacob (1922), aparece expuesta su intención de llevar las novelas a algo más que a una mera narración. En sus siguientes trabajos, La señora Dalloway (1925) y Al faro (1927), consigue expresar los sentimientos interiores de los personajes, y grandes efectos psicológicos por medio de imágenes, metáforas y símbolos.

Otras novelas destacadas son, Las olas (1931) y Orlando (1928). Además escribió biografías y ensayos tan famosos como Una habitación propia (1929), donde aparece una crítica por la poca valoración de los derechos de la mujer.

Virginia Woolf se suicidó rellenándose los bolsillos del vestido con piedras y zabulléndose en el río Ouse el 29 de marzo de 1941.

"Estoy segura de que, de nuevo, me vuelvo loca. Creo que no puedo superar otra de aquellas terribles temporadas. No voy a curarme en esta ocasión. He empezado a oír voces y no me puedo concentrar (...) Te das cuenta, ni siquiera puedo escribir esto correctamente. No puedo leer (...) No puedo seguir destrozando tu vida por más tiempo", le escribió a su marido en su carta de despedida.




´´Esta es mi cara, dijo Rhoda, <<en el espejo, tras el hombro de Susan, esta cara es mi cara. Pero me replegare detras de Susan, para ocultarla, ya que yo no estoy aqui. No tengo cara. Estan aqui. Su mundo es el mundo real. Las cosas que levantan son cosas que pesan. Dicen ´´si´, dicen ´´no´´. Pero yo oscilo y cambio, y en menos de un segundo devengo transparente. Cuando se cruzan con una criada , la criada las mira sin reirse. Pero se rie de mi. Ellas saben lo que han de decir, cuando alguien les habla. Se rien de veras, en tanto que yo he de mirar primero a mi alrededor , y hacer lo que lo demas hacen , cuando ya lo han hecho.´´


´´Mira ahora con que extraordinaria seguridad Jinny tensa las medias, solo para jugar tenis. Me parece admirable. Pero me gusta mas el estilo de Susan porque es mas resuelta, y no ambiciona tanto como Jinny la distincion. Las dos me desprecian por copiarlas. Pero alguna vez, Susan me enseña, por ejemplo, como hacer un lazo, en cambio que Jinny se guarda para si cuanto sabe. Tienen amigas con quienes estar . Se dicen secretos en los rincones. Y yo solo estoy vinculada a los nombres y las caras. Atesoro unos y otras como amuletos que me protejan de un desastre. En la sala, elijo un rostro lejano, y apenas solo puedo tomar el te cuando esa, cuyo nombre ignoro, esta sentada frente a mi. Me atraganto. La violencia de mis emociones estremece mi cuerpo. Imagino que esas gentes sin nombre, esas gentes inmaculadas, me vigilan ocultas detras de arbustos. Doy grandes saltos para suscitar su admiracion. Y por la noche, en cama, las dejo pasmadas, maravilladas.

A menudo muero atravesada por flechas para ganarme su llanto. Si dicen, o veo por las etiquetas en sus maletas, que pasaron las vacaciones en Scarborough, el pueblo entero se cubre de oro y todas sus calles resplandecen. Por esto odio los espejos que revelan mi rostro verdadero. Sola, a menudo me sumo en la nada. He de mover los pies con gran cautela, para no rebasar los limites del mundo y caer en la nada. He de golpear con la mano una dura puerta , para llamarme a mi misma a fin de que vuelva a entrar en el cuerpo.´´



Al leer las olas pude sentirme identificada con las situaciones y analisis que cada personaje tiene sobre la vida; lo que siente, los gustos y la relacion entre cada uno, un grupo de jovenes estudiantes y sus experiencias vividas dia a dia. La autora va llevando la narracion de acontecimientos de cada personaje a una reflexion personal de sus sentimientos, de lo que creen ser, sus preguntas, sus angustias y busqueda ante la existencia.


En el fragmento anterior vemos como Rhoda deja en claro su personalidad insegura y asustadiza, su negacion ante el mundo cuando expresa ´´ ya que yo no estoy aqui´´












Me hace reflexionar sobre la identidad propia, el querer ser, el querer estar en el mundo, y por que o no querer estar.


Su comparacion con las compañeras cuyas personalidades impregnadas de seguridad y afianza ante la vida hablan de su deseo de encontrar esas respuestas. El recurso del espejo, donde Rhoda mira su rostro fisico sin encontrarse o sin querer asumir quien es, me es fascinante porque todos enfrentamos este hecho a muy corta edad.


La autora describe a traves de Rhoda el sentimiento de aprobacion tan importante en un joven que se presenta al mundo, esa distincion que le alimenta y da valor para plantarse tal cual desea ser.


´´ En un mundo que contiene el presente momento´´ dijo Neville << a santo de que distinguir? a nada debemos dar nombre, no sea que al hacerlo lo alteremos. Dejemos que todo exista, que exista esta orilla, que exista esta belleza. El sol calienta, veo el rio. Veo arboles manchados y quemados a la luz del otoño. Las barcas pasan ante mi vista, a traves del rojo, a traves del verde. A lo lejos dobla una campana, pero no dobla por un muerto. Hay campanas que tocan a vida. Cae una hoja y cae de alegria. Amo la vida, estoy enamorado de la vida.´´









En contra posicion a Rhoda, Neville expresa el optimismo ante la vida, el entusiasmo de ser joven, la voluntad, la ilusion por vivir, simplemente el amor en todas sus facetas.

Cabe destacar que la autora va llevando al lector a ese mundo magico y psicologico de estos jovenes personajes de una manera magistral y amena paseandonos por diferentes situaciones que ocurren en la vida de estos, para luego sumergirnos sorpresivamente en la muerte.

Un hecho trascendental, vida y muerte y viceversa.


´´Ha muerto´´ , dijo Neville. ´´Cayo. Su caballo tropezo y lo arrojo al suelo. Las naves del mundo han girado bruscamente y me han golpeado la cabeza. Todo ha terminado. Las luces del mundo se han apagado. Ahi esta el arbol ante el que no puedo pasar.´´


´´Oh! tener que estrujar este telegrama con mis manos, y desear que la luz del mundo retroceda, poder decir que no ha ocurrido!

Pero a santo de que volver la cabeza a todos lados?. Es la verdad. Es un hecho. Su caballo tropezo y lo arrojo al suelo. Los relampagueantes arboles y las blancas barandas se alzaron en densa lluvia. Hubo un brusco impulso y un zumbido en sus oidos. Despues el golpe. El mundo se resquebrajo. Pesada se hizo su respiracion. Murio donde habia caido.´´


La muerte, tan temida por unos, tan deseada por otros; siempre sorprende.

El tener al otro ser, su cuerpo fisico, sus acciones, su ser, nos hace sentir abrumados al saber que partio de este mundo nuestro amigo, nuestro familiar.


En las olas, la muerte llega a Percival de la manera mas natural que podamos encontrar.



´´Tan incomprensible es la combinacion de las cosas´´ dijo Bernard, ´´ tal es su complejidad, que ahora al bajar la escalera, no puedo distinguir la pena de la alegria. Ha nacido mi hijo. Ha muerto Percival. Columnas me sostienen, oleadas de desnudas emociones me golpean los costados, pero cual de ellas es pena y cual es alegria? Me lo pregun to y no encuentro respuesta. Solo se que necesito silencio, estar solo, irme y dedicar una hora a considerar lo que ha ocurrido en mi mundo, lo que la muerte ha hecho en mi mundo´´


´´Me pregunto si acaso no volvere a verte, no volvere a fijar la vista en tu solidez, y me pregunto que forma revestira nuestra comunicacion. Has cruzado el ancho patio, te has alejado mas y mas, y has adelgazado mas y mas el hilo entre tu yo. Pero, en algun lugar, existes. Algo queda de ti. Un juez.

con esto quiero decir que si algun dia descubro una nueva vena en mi, la sometere en secreto a tu consideracion. Te preguntare, cual es la sentencia?. Seguiras siendo el arbitro. Pero, hasta cuando? Al paso del tiempo sera mas y mas dificil explicarte las cosas. Habra cosas nuevas. Ahora ya esta mi hijo. Me encuentro ahora en el cenit de la experiencia. Vendra el declive. Ahora ya no grito convencido ´´Que suerte!´´










Pregunatss, solo preguntas sin respuestas; el paso del tiempo puede dar a cada amigo la conclusion de lo que significa la muerte de un gran compañero. A Bernard nace un hijo, mientras su amigo muere. Relacion de vida y muerte. Alguien muere, se va. Alguien nace, ocupa su lugar en el mundo.


Dos episodios; uno que culmina, otro que se abre. Reflexiones ante la vida, ante la muerte.



´´ Y el tiempo´´ dijo Bernard << deja caer su gota. La gota que se ha formado en la techumbre de nuestra alma, cae. En la techumbre de mi mente el tiempo. formandose, deja caer su gota. La semana pasada, mientras me afeitaba, la gota cayo. Estando en pie, con la navaja barbera en mano, me di cuenta bruscamente de la naturaleza meramente habitual de mi acto(esto significa la formacion de la gota) y felicite a mis manos, ironicamente, por perseverara en el. Afeitad, afeitad dije. Seguid afeitando. La gota cayo. Durante la labor del dia sin cesar, aunque a intervalos, mi pensamiento se fue a un lugar vacio y dijo , que se ha perdido? que ha terminado? y listo y finiquitado, musitaba, ´´listo y finiquitado´´solazandome en estas palabras.

La gente se dio cuenta de la vacuidad de mi semblante y de la vaguedad de mis frases. Las ultimas palabras de la frase se perdian en la nada. Mientras me abrochaba el abrigo para ir a casa, dije con dramatismo: ´´He perdido la juventud´´


´´El tiempo, que es un soleado prado en el que baila una luz, el tiempo que es tan ancho y llano como un campo al mediodia, comienza a formar una pendiente. El tiempo se adelgaza hasta formar un punto. Del mismo modo que la gota cae del vaso con un denso sedimento, cae el tiempo. Estos son los verdaderos ciclos, estos son los verdaderos acntecimientos.´´


El tiempo y su pasar no es en vano solemos decir. deja en nosotros las huellas de la vida, dicho poeticamnete en las olas, le da un toque de misterio, nostalgia y vacilacion ante lo venidero. Los verdaderos ciclos, los verdaderos acontecimientos.

Bernard un personaje atipico, controversial en busqueda de el mismo, de su esencia. De su propia historia. Camina lentamente tras las palabras a la vez que vive y escribe su propia historia.










´´La verdad es que yo no soy uno de esos que encuentran su satisfaccion en una persona, o en el infinito. Las estancias intimas me aburren y el cielo tambien. Mi ser solo destella cuando todas sus facetas entran en relacion con mucha gente´´


Su entrañable soledad le hace estar aislado, ensimismado en el mismo, su gusto por las historias desde muy joven le hacen aislarse para escribir, vivir sus historias hasta encontrar su propio rumbo.


Las olas dejo en mi un profundo sentimiento y reflexion acerca de la vida, me senti identificada con cada situacion. Hechos comunes, etapas de la vida, buenas o no tan buenas pero si experiencias vividas. Los amigos de escuela, amistad inocente y pura, el afrontar la sigueinte etapa en la que todos nos separamos para subir el siguiente escalon de nuestra existencia; la madurez en la cual las responsabilidades con nuestra propia existencia nos plantean nuevos retos, el nacimiento de un hijo(a), una profesion, un hogar, un latir y ocupar un sitio en el mundo.


Pero la amistad de niños no fue olvidada por ellos, alli viene el reencuentro; cuando se hace un espacio entre las cotidianas labores, cuando por voluntad propia se detiene el tiempo y traemos al presente las anecdotas vividas en la escuela, el bachillerato o universidad, cuando cobijamos a los amigos de siempre en un abrazo fraterno.


Las olas van y vienen, se contonean como mujer. Las olas llevan la vida, traen la muerte y viceversa. Luego la meditacion, la confrontacion personal de lo que hemos hecho en nuestra vida.


´´Me dirigi a mi mismo, como quien habla a un compañero con quien uno viaja hacia el polo norte. Hablaba a aquel yo que conmigo habia estado en muchas aventuras tremendas, al hombre fiel que sigue sentado ante el fuego, removiendo las cenizas, cuando todos los demas se han ido a dormir, al hombre que ha sido construido tan misteriosamnete y con tan repentinos añadidos de ser, en un bosque de hayas, sentado junto a un sauce en una orilla, apoyandose en un parapeto, en Hampton Court, el hombre que se ha centrado en si mismo, en los momentos de emergencia, ha golpeado la mesa con la cuchara y ha dicho: ´´No lo consentire´´


´´ Este yo, ahora, mientras estaba apoyado en la valla, mirando los campos que se ondulaban en olas de color ante mi, abajo, no contesto. No formulo oposicion alguna. Ni una frase intento decir. Su mano no se crispo formando un puño. Yo espere. Escuche. Nada, nada. Entonces grite, subitamente convencido de haber sido objeto de un total abandono. Ahora, nada queda. No hay aleta que quiebre la inmensidad de este mar inconmesurable. La vida me ha destruido. Cuando hablo, no hay eco, no hay palabras variadas. Esto es una muerte mucho mas verdadera que la muerte de los amigos, que la muerte de la juventud. Soy la ensabanada figura en la barberia que solo ocupa este espacio´´


´´Cuanto desorden, cuanta confusion, aqui nacimiento, aqui muerte, suculencia y dulzura, esfuerzo y angustia y yo siempre corriendo de un lado a otro. Ahora habia terminado . No tenia mas apetitos que satisfacer , no mas picadas con las que envenenar a los demas , no mas cortantes dientes, no mas manos que agarrar, no mas deseos desentir la pera, la uva y el sol latiendo, desde el muro del huerto´´


Bernard y su confrontacion existencial con la soledad, con sus creencias, con su escritura.


´´Mi libro, repleto de frases, ha caido al suelo. esta debajo de la mesa, para que la mujer de la limpieza lo barra, cuando venga al alba en busca de trocitos de papel, billetes de tranvia y aqui y alla una nota en un papel estrujado, en forma de pelota entre los desperdicios que deben ser barridos. Cual es la frase para la luna? Y la frase para el amor? Que nombre hay que dar a la muerte? No lo se. Necesito un lenguaje menudo, como el que los enamorados usan, palabras de una sola silaba como las que dicen los niños cuando entran en la estancia y encuentran a su madre cosiendo y cogen una porcion de colorida lana, una pluma, un recorte de cretona´´


´´Cuanto mas vale el silencio; la taza de cafe, la mesa. Cuanto mejor es estar solo, como el solitario pajaro marino que despliega las alas posado sobre la estaca. Dejadme estar sentado aqui para siempre jamas, con cosas desnudas, esta taza de cafe, este cuchillo, este tenedor, cosas que en si mismas tal como yo soy yo mismo´´


´´ Y tambien en mi se alza la ola. Se hincha, arquea el lomo. Una vez mas tengo conciencia de un nuevo deseo, de algo que surge en el fondo de mi, como el altivo caballo cuando el jinete pica espuelas, y despues lo refrena con la brida. Que enemigo percibimos ahora avanzando hacia nosotros, tu sobre quien ahora cabalgo, lanza en ristre y melena al viento, como un hombre jove, como Percival cuando galopaba en la India. Pico espuelas. Contra ti me lanzare, entero e invicto, oh Muerte!


Las olas rompen en la playa



Las olas rompen en la playa´´ final de un trabajo exquisito, con un gran sentimiento y descripcion por parte de la autora que aborda y traspasa los sentimientos del lector conla sutileza de su estilo impregnada de gran sensibilidad.


Virginia Woolf a traves de sus olas dejo en mi un gran placer y gusto por su obra y lo que nos expresa de la vida.
































lunes, 1 de abril de 2013

UN PERFECTO RUFIAN






Juancito era un chico travieso, su vida en las calles de la ciudad empezó a los diez y seis años  cuando sus padres deshicieron la unión de tantos años de matrimonio. De dicha unión surgieron dos bellos retoños, Juan Carlos Taipes conocido en todos los suburbios como Juancito, y Leonel el chiquillo que no paraba de llorar.

De sus padres muy poco se conoce; solo que cada uno decidió vivir a su manera.  

Juancito, todo un rebelde; su temperamento inquieto iba en contra de lo establecido. En el colegio siempre obtuvo las peores calificaciones, su interés se centraba en cazar pájaros, hacer maldades a las muchachas cuando salían de clases y una montaña de travesuras mas que aquí no podría describir por falta de espacio.

Con este panorama el chiquillo decide realizar la danza de las casas, buscando un poco de afecto, un lugar donde se sintiera cómodo; que se le aceptara. Así , visito mas de una docena no obteniendo el resultado deseado.

Un día despierta muy temprano, de madrugada; se levanta, ve el sucio reloj que le había obsequiado su madre en uno de sus cumpleaños.  Eran las cuatro de la mañana.

La luz tenue de la calle iluminaba la ventana de aquel cuartucho donde un amable vigilante le permitió pasar la noche.

Despacio se acerco a ella, como si temiera de lo que afuera pasaba. La luna en su esplendor vigilaba al planeta y sus habitantes; se quedo inmóvil, los pies descalzos, el pecho descubierto, los ojos repletos de lagrimas.

La calle en un abismal silencio acogía al grupo de chicos que como el no tenian paradero fijo.

 Un simple colchón viejo y sucio, una sabana que decía palabras huecas, una pierna flaca, desnuda, curtida y marcada; ella delataba la vida o la muerte.

Dos mas se hallaban alrededor de la pierna, jugaban con algunos envases, veían al que yacía sin moverse.

La curiosidad como un río inundo a Juancito y decidió ir con ellos; afuera el aire frío templo su piel, cruzo la calle, sus pasos lentos pero decididos se iban acercando al grupo.

-¡Que mas!-Dijo a secas-. 

Ellos le miraron con desconfianza y se abalanzaron sobre la pierna.

Se sentó en el suelo, no hizo preguntas, solo quería su compañía.

La aurora entro, incandescente y de pronto el mayor de los chicos le azuzó; Juancito no se fue y el chico saco su arma, un chuzo muy bien hecho.

Lo apunto con el de manera amenazante pero Juancito no se aparto, ya nada le importaba, vivir o morir le daba igual.

El muchacho comprendió el mensaje y guardo el arma. En silencio levanto la sabana dejando al descubierto el cuerpo al que pertenecía la pierna.

Un pequeño niño con el cuerpo lleno de llagas; se había ido ya…

Las lágrimas rodaron por las mejillas de los dos compañeros, el dolor se reflejo en sus rostros demacrados y desnutridos y se hizo el silencio.

Desde aquel instante Juancito entro al clan de los granujas de la calle. Debían deshacerse del cuerpo y seguir adelante. Lo hicieron en silencio con todo el debido respeto; las llamas borraron lo que había sido un cuerpo.

La vida continuaba, el cielo les avisto y se endureció como endurecida estaba la vida de ellos.

Juancito fue bautizado como el nuevo rufián, su prueba fue dura; nunca había robado pero había llegado el momento.

Por muchos años recorrió las calles de aquella convulsionada ciudad, solo o acompañado, el se comía el mundo.    Entre autos nuevos y viejos se convirtió en el perfecto rufián para abrirlos y sacar bienes de valor.

Su carrera iba en ascenso y aunque en muchas ocasiones se enfrento a la policía, la suerte estaba a su lado. Amaba el dinero, las buenas ropas y comer en restaurantes conocidos.

-¿Qué donde vivía?

Eso nunca se supo, tenia guaridas por toda la ciudad y se movía con tal agilidad que las gacelas se ponían celosas.

Pero un día la suerte se fue.

Como de costumbre planeo el lugar donde trabajaría ese día, llego, siempre con paso rápido, la calle se lo había enseñado.  Una fila enorme de autos le esperaban, sus dueños en sus ocupaciones no sospechaban la presencia del pequeño rufián.

Se coloco los guantes, tomo sus implementos de trabajo y se dispuso a abrir el primero; fue fácil, el mas fácil en su carrera. Saco el estereo y una vez fuera del auto sintió un impacto en su pecho. Sus rodillas se doblaron, una nube negra cubrió su vista, lo hurtado cayó al suelo y detrás el cuerpo de Juancito.

La sangre se derramo creando un gran charco a su alrededor, un grupo de curiosos se hizo presente en el lugar del hecho.

Jauncito, el perfecto rufián se iba,  solo como fue su vida. El mes próximo cumpliría año…cuantos?...

No importa, total fue el último.

Quiso balbucear algo pero no pudo…

A lo lejos un hombre grueso y alto se quitaba los guantes, para el fue el crimen perfecto…



                                                             Lourdes Aquino